Palabras

Son las palabras rotas,

maltratadas, heridas, moribundas.

Son las tristes, las pobres, las huérfanas,

las maltrechas palabras.

Son las palabras. Son las palabras aquellas,

aquellas que tú y yo intercambiamos.

Tu nombre: una palabra.

Tu voz: una palabra.

Tus ojos: mil palabras

sin palabras irradiando belleza.

Tú, mi palabra, mi amada y amadísima palabra.

¡Ah mi hermana siamesa! Dime tú, dime tú:

¿Qué palabra inventamos

para abrir la preciosa caja mágica

de los sueños y hacer realidad todos los imposibles

en que tú y yo creímos,

a pesar de este mundo y de esta vida,

donde nunca jamás tú y yo tuvimos sitio?

JUAN CERVERA SANCHIS JIMENEZ Y RUEDA

2014

TieRRa HúMEda Poesía para que florezca el alma

La hoja

De viento
la hoja
se desencadena
de sí misma.
Qué solitaria
y qué lejos
se entierra en el aire
en su aluvión de olvido.

Esta hoja de viento
en el viento
se va hundiendo en la memoria
de lo que nace, muriendo.

A esta hoja
que en el aire
se mece
ya sólo el olvido
le abre su memoria.

Ya sólo el olvido
de viento y luz
hermosamente
la sostiene en el aire.

Sin saber a dónde
lejos y solitaria
se la lleva la vida que la trajo
en la rama, en el aire y en el polvo.

Abraham Peralta Vélez 11 de diciembre de 2013

TieRRa HúMEda Poesía para que florezca el alma